Assange x Zuckerberg: Uma verdade que dói

by: GordoNerd

Pois é, coleguinhas. Hora de repensar alguns conceitos.

Waking Life

 

Você está sonhando. Então acorda. Vai recobrando os sentidos. Aos poucos, no entanto, vai percebendo que há algo de errado. E percebe que ainda está sonhando. Um sonho num sonho. Então você acorda novamente e ainda está sonhando.

"O sonho é o destino". Com essa frase embarcamos na viagem onírica proposta por Richard Linklater (Antes do Amanhecer, Antes do Pôr-do-Sol, A Scanner Darkly). A princípio uma junção desconexa de diálogos e um forte impacto visual sobre o telespectador, o filme logo vai se desenrolando em temas filosóficos que vão dos complexos aos mais simples - aqueles que mesmo o ser humano mediano é capaz de discutir numa mesa de bar.

O personagem se confunde com o espectador, que se torna um onironauta, enquanto as figuras animadas atingem um grau de abstração artística com cores e texturas dançando na tela.

A cada sonho, os personagens travam com o jovem discussões existenciais que vão desde a reencarnação até a evolução da espécie humana, e discussões teóricas que vão de Dante a Philip K. Dick (que foi claramente uma inspiração a Linklater). O curioso sobre o filme é que nenhum dos personagens tem nome, mas não importa - porque eles têm muito a dizer.

O filme é um impacto não só estético, mas também filosófico: afinal, podemos delinear com perfeição a fronteira entre realidade e sonho? E mais, podemos definir com firmeza o que é a realidade?

Para quem tenta fugir da "corrida de ratos".

- Não me sai da cabeça algo que você me disse.
- Algo que eu disse?
- É. Sobre a sensação de que você observa a sua vida, da perspectiva de uma velha à beira da morte... Lembra?
- Sim... Ainda me sinto assim, às vezes. Como se visse minha vida atrás de mim. Como se minha vida desperta fosse de lembranças...
- Exatamente. Ouvi dizer que Tim Leary, quando estava morrendo, disse que olhava para seu corpo que estava morto, mas seu cérebro estava vivo. Aqueles 6 a 12 minutos de atividade cerebral depois que tudo se apaga. E um segundo nos sonhos é infinitamente mais longo do que na vida desperta. Entende?
- Claro. Tipo, eu acordo às 10:12h. Então, eu volto a dormir e tenho sonhos longos, complexos, que parecem durar horas. Aí eu acordo e são 10:13h.
- Exato. Então aqueles 6 a 12 minutos de atividade cerebral... podem ser a sua vida inteira! Quero dizer, você é aquela velha, olhando para trás e vendo tudo.
- Se eu sou, o que você seria nisso?
- O que eu sou agora. Quero dizer, talvez eu só exista na sua mente. Eu sou apenas tão real quanto qualquer outra coisa.

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A quem interessar

Dizem que os piores monstros são os que nós criamos. É um fato. Ninguém sabe ser melhor algoz de outro do que de si. E eu tenho uma fábrica de produção em escala de monstros. E a cada dia me aperfeiçoo mais. Eu tenho a incrível capacidade de me inflingir sofrimento das maneiras mais cruéis possíveis. Eu não perco sequer uma oportunidade de tornar uma situação monstruosa, hostil, vil.

Sou praticante da autofagia mental, emocional e espiritual. Eu me devoro diariamente. Quem me olhar com olhos profundos achará difícil encontrar algum fragmento da minha pele que não esteja constantemente em carne viva, sangrando. Eu me causo tantas feridas o tempo todo que hoje é difícil encontrar algo ou alguém que não me machuque. Dói por fora, dói por dentro. Dor, dor, dor. Eu me rasgo e me estraçalho e berro internamente para que alguém me salve, mas não há ninguém dentro. É uma casa vazia, sem ocupantes, sem móveis, e só o que me vem em retorno é o eco do meu próprio grito, clamando de volta como quem diz numa sentença velada que ninguém virá em meu socorro. Sou incapaz de gritar para o mundo. Não por orgulho, nem por estoicismo. Pura e simples falta de atitude. Disseram-me que eu não tenho atitude, e nunca havia me julgado como covarde antes. Mas é verdade. Porque até minha covardiaa é uma forma de me causar dor, porque me impeço de me arriscar num suporto autosacrifício por terceiros. Depois me arrependo e os culpo.

Criei outro monstro.

Sou tão covarde e medíocre em tantos aspectos. Até mesmo na escrita. Nunca escrevo em primeira pessoa. É uma fuga. Não sei pedir socorro e não quero e nem vou. Permanecerei nesse estado de sofrimento calado que vai me sugar e me engolir e me devorar aos poucos, com juma lentidão cruel e sadomasoquista que só eu, como algoz de mim, sou capaz de proporcionar.

O masoquista é um suicida frustrado que vive esperando o golpe de misericórdia que por fim será capaz de ceifar-lhe a sobrevida.

Untitled

O vazio não é a ausência de dor. O vazio não é a falta de felicidade. O vazio é a dor em si, em seus estados mais puros. É um monstro invisível, amorfo, que se espalha pela atmosfera tal um veneno. É a quimera, o monstro mitológico criado a partir de todas e ada uma de suas dores, seus medos, seus pequenos monstros, que, não contentes apenas em colocar-lhe fim à vida, preferem torturar, espancar, esmagar.

O vazio é a presença sufocante de tudo aquilo que dói em um único lugar. É o vômito contido, produto do enjôo, que não sai e nem volta e que nos forçamos a mastigar e engolir repetidamente.

O que é o vazio, então? O que o caracteriza? Ele é a aceitação da dor, a abnegação da luta, é o estágio final, a entrega.

Não, o vazio não se trata de ausência.